Среди десятков, сотен лиц,
Одно всегда перед глазами,
Тот грустный парень, белокурый принц,
И взгляд его горящий словно пламя.
Он был умён. и не дурён собой,
В его кармане всегда была монета,
Но как-то он нашёл себе любовь,
Нашёл себе любовь, но без ответа.
Она была небесной красоты,
И не опишешь, не найдёш слова,
И губы, словно алые цветы,
Ими не есть, не пить, лишь целовать.
А он ходил за нею по пятам,
Любовь росла, росла ничуть не тая,
Друзья сказали, что она, не та:-
''Не для тебя и точно не святая''
И что она полночный мотылёк,
Не наогонь сечи она летит,
А на тугой, набитый кошелёк,
Ты лишь помеха на её пути...
... Он целый вечер водку в баре пил,
Её потом увидел у причала,
И ночь её за доллары купил,
И солнце вместе с ним она встречала.
Она ушла, не поняла беды,
И залпом осушил бокал он полный,
Лишь пять минут назад, стоял он у воды
Сейчас уже над ним сомкнулись волны...