Промчался бой. Я, Куликово поле,
Вновь заросло
Травой, бурьяном. Нет ни зла, ни боли.
Все, все прошло.
И–вечный сон. Сраженье мне лишь снится
Сквозь грязь и пыль.
Там, где должны были герои биться,–
Растет ковыль.
А помню я–мы бились! Воевали!
Кровав был путь.
Как мякоть виноградную, топтали
Бойцы мне грудь!
Война небес и трав, боль слабой птицы–
Есть боль моя!
И в каждом, кто страдает, хочет биться,
Страдаю я!
Что Родина сражаться вновь не может–
Чья в том вина?
Но черною шагреневою кожей
Сжимается страна…