Лежу на дне. Вьются травы дна.
Плачут прибрежные ивы.
О том, что я жил неправедно,
слухи весьма справедливы.
Раки стригут мне бороду,
в шапке вьёт гнездо пигалица.
Лишь изредка к Чёртову броду
придут коровы напиться.
Наверное, клевером, кашкой
пахнет молоко вечернее…
Вот и вся моя сказка,
вот и все развлечения.
А в небе играют в салочки
тучки, стрижи кувыркаются.
Тут же – ни пол-русалочки
и никакой навигации.
Вей же гнездо, пигалица:
на что мне теперь шапка!
Клешни чёрные двигаются,
а мне бороды не жалко…
Сказка не ложь – метафора
жизни моей дурачьей.
Всё это так затрхало –
вот я и наворачиваю.
Если ты вдруг пришаркал
сдуру к Чёртову броду,
бери за «трояк» ушанку,
а заодно уж и бороду.