Крыльями беременные плечи
стиснуты бурлацкой бечевой.
И на небо править больше нечем,
и внизу не светит ничего.
Мне поэта званье не по праву:
я подёнщик, нерадивый раб.
Не поеду я ни в Рим, ни в Прагу,
а не то что там в Поэтоград.
Как орган, играет брюква в брюхе.
Шлях песчаный – что в глазу бельмо.
Лапти – туфли мне, портки – мне брюки,
и «Дубинушка» – весь мой Бальмонт.
С рожи мира, если трезвым буду,
я сотру случайные черты –
и почую к бегу дней остуду,
может быть, ещё острей, чем ты.
Но бегу от мыслей неразумных:
сердце, нервы: сдуру зашалят…
Полюблю ещё простой рисунок:
рябь речную да пустынный шлях.