Намыт словесный мотыль,
но спился прасол – мой пайщик.
Давлю плитой немоты
клубок под спудом шипящих.
Сквозь лёд последней слезы
подлёдных рыб разговорник
читаю. Бойся, язык,
тщеты губных и сонорных.
Слова на вес не берут,
у звука нет очертаний.
Ах, я не поеду в Бейрут,
а в Телль-Авив – на черта мне!
Устал я толпу бесить,
умом ширяя, как турман.
У тех, кто на небеси,
как жить, я спросил культурно…
Да стыдно мне в божий храм:
попросит на водку нищий –
ну что я бедняге дам,
на завтрак читавший Ницше?..