Этот город, призрачный и странный,
Сделан Конан-Дойлем из тумана.
Вечный дождь и жёлтые огни...
Отчего же душу так манит
Скрипка детектива-наркомана?
Отчего начертанный штрихами
Призрак в старом кресле у огня
Так глубоко трогает меня,
Что душа беременна стихами?
Отчего? – Но не даёт ответа
Из туманного небытия
Помесь математика с поэтом ,
Смутное подобие портрета
С подписью «Фантазия моя».
И усатый грузный офтальмолог,
Стетоскоп сменивший на перо,
На форзаце щурится хитро,
Как адепт иезуитской школы.
Ну а мы? А мы зубрим «Канон».
Страстно сочиняя апокрифы.
Слабо! Слабо! Слабы наши мифы.
Может только Уотсон. Только он...