В тебе по-прежнему так много
Ютится мелких, серых душ.
Но не судить тебя мне строго,
Ведь ни отец тебе, ни муж.
Тебя влечет их жребий скудный,
Их суетливая возня.
Мне ж не понять их облик блудный
И не принять их бытия.
Ты любишь блеск их жалкой праздны,
Их нищей мысли скудный вид.
Как явь и сон мы с ними разны –
Я дух и плоть иных орбит.
Трудом и волей я кормился
И доли легкой не желал.
Когда поэт во мне родился
Творящий свет я распознал
Не в череде пустых гуляний,
Не в спертом воздухе толпы,
Но в чистом зареве сияний
Любви и мира красоты.
Во мне царят ежеминутно
Вся сила слова, бег строки.
Тебе ж отныне недоступно
Веленье творческой руки.
В тебе по-прежнему томится
Так много мелких, серых душ.
Прощай, бесплодная царица -
Иной вселеной стал я муж.