Она, наверно, лучше и милей,
Которая любовь мою разбила,
Она меня конечно же сильней,
Но я её за прошлое простила.
Как жаль, что, наслаждаясь злой игрой,
Она тебя в потоке дней закружит,
А после, посмеявшись над тобой,
Как желтый лист осенний, бросит в лужу.
Она не любит спутников своих,
Ей, как звезде, принадлежит вся свита,
Их было много у неё таких,
Чьи судьбы навсегда теперь разбиты.
Я верю, что однажды ты поймёшь,
Как в пустоте душа, страдая, плачет,
Когда слова- одна сплошная ложь,
Для сердца ничего уже не значат.
И вспомнишь вдруг в гнетушей тишине,
Как уходил когда- то равнодушно;
И ты поймёшь, как больно было мне,
Став для неё забытым и ненужным.