Она всегда ждала чего-то.
А я всегда был в чём-то прав.
На поезда ложились ноты,
А в пропасть рвался всякий страх...
И мы могли быть классной парой.
И всё могло бы быть не так…
Могло быть чисто, без обманов,
Ненастья в письмах и делах.
Мы повзрослели – постарели.
Усталость в душах и глазах…
Я не звоню теперь в похмелье,
Она не пишет. Всё не так.
И боль. И кофе полный фальши.
И суть теряется в словах.
Она уходит. Дальше, дальше…
Я не держу. И я не прав.
Но каждый вечер хоть минуту
Мы вместе больше, чем не мы –
И я с ума схожу, как будто,
И где-то рядом её сны.