Мой бог буграми лба уткнулся в лёд стекла.
Никто не слышал,что он тихо произнёс.
Никто не видел, чья вода с окна стекла-
Небесного дождя или пролитых слёз.
Никто не видел, как сжимал он кулаки,
Как кровью истекал от этих кулаков.
Но на чужих коврах шаги его легки,
И чисты башмаки,и нет от них следов.
Пока он тут один,я обращаюсь в слух,
Я становлюсь движением его души,
Огнём его свечи, который не потух
От взрыва дерзких гамм в разорванной тиши.
Я слышу сердца стук, гляжу во все глаза,
Как тихий взгляд завис над раненным листом.
...Я знаю, что мой бог на нём не написал,
Как знаю, что сейчас напишет он на нём.
(песня)