Его зовут Джей.
А может быть, и не так зовут.
Но все его называют так.
В сущности, это пустяк.
Он много курит, больше друзей,
И у него в квартире постоянно полно людей.
Но в том-то и состоит парадоксальность вещей,
Он немыслимо одинок.
Его зовут Джей,
У него есть подружка,
И есть любимая грязная кружка,
В потёках кофе и чая.
Когда он уезжает,
По последней он больше скучает.
А подружку не помнит по имени даже близко,
И зовёт её вечно
То зайчонком, то киской,
А то и вовсе - май бэби.
А она восхитительно глупая,
Ей это нравится.
Он иногда наивно мечтает от неё избавиться,
Но она очень ничего, даже можно сказать - красавица.
И должен же кто-то его целовать,
Должен же кто-то рядом с ним спать,
И ей свои ноги для кого-то раздвигать
Надо. А для кого - в общем-то и без разницы.
У неё своя жизнь. и я вообще не о ней.
Я о нём - о том, кого зовут Джей,
Ему вечно не хватает полшага и пять минут,
Чтобы сообразить, что так дела не пойдут.
Что так вот и жизнь пролетит, как фанера,
А у него ни семьи, ни дома - одни сигареты,
Да что-то такое со струнами, в том углу, где кровать.
Он даже толком не умеет играть,
Но он пытается.
И иногда даже получается
Какие-то странные звуки извлекать.
Язык иногда даже поворачивается
Музыкой их называть,
А у этой музыки, в свою очередь,
Получается разрывать
Душу Джея в клочья.
Его зовут Джей.
Он так похож на оставшиеся шесть миллиардов людей,
И по сути, он совершенно обычен.
Где-то скучен, где-то привычен,
И на улицах в него не вглядываются,
И никто, в общем-то, не оглядывается,
Когда он идёт сквозь потоки людей.
Интересно, хоть кто-то расстроится,
Или хотя бы обрадуется...
Когда придёт время писать на могильной плите
"Его звали Джей"?
А впрочем, какая разница.
Всё это в порядке вещей.