Как из земли тысячелистник, из меня стихи полезли.
Я напишу о ней немного горестных вещей.
Мотивом черно-белых строчек и страданий,
Безумством многоточий я закончу этот день.
Тех серенад, что пел я молча на листы, услышать не придется.
Как о любви плевал словами рифму.
Я ждал скорее ночь, чтоб прекратить!
И бросить карандаш в окно деревьев мимо.
А новым утром ветер напрочь разбросает
Мои черновики моей же суетной души.
Я вытру ноги о последний стих, что посвятил тебе,
Порвав поэмы все, и песни на кусочки раскрошив.