Колдоёбин реальной жизни
я не вижу в словесной пурге.
Всем зарвавшимся в неовещизме
экстерьер мой – сплошной аллерген.
Со страной не в ногу идущий,
ставлю крест на лавровенке.
Несовместны туши и души,
за которыми йок тенге.
Я попал за дело и слово
на любовном фронте в штрафбат.
Лишь бы слово было солово,
ибо дело моё табак.
Делу – время, а время – деньги,
что не пахнут, поскольку – йок.
Говорят мне: «Опомнись, бедненький,
кто же счастье фитой куёт!»
В атлас мира мой бедный айсберг
из-за малости не внесён.
Лишь ночами хожу я на берег
с ветром чёрным петь в унисон.