Бывает много книг случайных,
При всем желанье не прочтешь,
Страница, две - но где же тайна? -
Все полуправда - полуложь.
На переплете - позолота,
Спокойный ритм безликих строк,
И все - дремота и зевота,
Не тлеет в сердце уголек.
Но вот - лохмотья и вериги,
Они захватаны до дыр,
Пугают глубиной интриги,
Следы от слез и рыбий жир.
Таких две-три в библиотеке,
Они в укромном уголке,
Но лишь на миг прикроешь веки,
И с книгой - снова по реке.
И рад тому, что вместе дышишь,
И тает медленно душа,
И вам не надо прочной крыши -
Вполне хватает шалаша...