Может быть, поэт не соловей,
Сладкий голос выжег хрипотцою,
Покутив с обманщицей судьбою,
От её вина осоловел.
Не мечта - быть сытым и сухим,
Не итог – лихой беды начало.
Кровь его не зря в закат стекала,
Коль читают и поют стихи!
В рай ли ад – не для поэта дверь.
Жизнь ему обыденная - стрёма,
Ведь душа над пропастью разлома
Лепит мост из лоскутов потерь.