На площади перед вокзалом,
Где в ряд палатки и лотки,
Седая женщина стояла,
К глазам усталым прижимала
Уже промокшие платки,
А мимо люди всё сновали,
И было им не до неё,
Загружены они делами,
Кого- то тоже провожали,
И каждый думал о своём...
В мечтаньи девушка неспешно,
Прогуливалась до поры,
Остановилась у приезжей,
Тот взгляд потухший и нездешний
Заставил ближе подойти,
Спросить, откуда, кто такая,
И почему в слезах глаза,
И про себя так рассуждая,
На пониманье уповая,
Найти так нужные слова.
Та посмотрела, как застыла,
Сединами взмахнув слегка:
"Уж сколько лет всё жду я сына,
Всех провожала на чужбину
В войну, и мужа и отца...
Тех отняла война, от сына
Ни похоронки, ни письма,
Какая выпала судьбина?..."-
Слеза скатилась по морщинам,-
"Я столько лет его ждала,
И каждый год в час расставанья
Иду сюда я на перрон,
И всё надеюсь на свиданье,
Узнаю ль, нет?"- и вновь рыданья,
И горечь, как от похорон...
Так постояв ещё немного,
И поклонившись в пояс ей,
Ушла неспешно и спокойно.
А сколько их, что шли к перрону
Искать пропавших сыновей...