Мечта убита выстрелом в упор,
Без приговора, без суда и следствия,
И тонких струн последний перебор
По нервам бродит, как тупое лезвие...
***
Незваный гость - бессмысленный рассвет,
В окно ворвётся, молча, беспардонно,
И, затерявшись в ворохе газет,
Пройдут, не видя адрес, почтальоны...
Здесь адресат не числится теперь,
А письма все летят к тебе обратно,
Мечта - не самая большая из потерь?
Её казнили мы не однократно...