Родословная Владимира П.
Это Выборг. Это мой предок. Это московский царь, штурмующий крепость. Это мой король. Мы, шведский гарнизон, заперлись в стенах замка и отстреливаемся, сколько можем. Можно было бы сдаться. На милость царя московитов? Но это Выборг. Это мой выбор. Отбились. Русские ушли. За доблесть мой король наградил меня щедро. Это мой предок. Это Выборг. Это его выбор.
Это Полтава. Значительно позже. Век или даже другой отделяют одну битву от иной. Это мой предок. Это Петр. Это Карл. Это Мазепа. Это поражение. Это мой предок в плену. Это предложение. Петр щедро оценивает нашу доблесть и воинские умения. Он умеет уважать врагов. Это Полтава. Это мой предок. Это его выбор. Переход вместе с частью шведских офицеров на сторону молодого русского царя.
Это Швейцария. Это Ленин. Это Лондон. Это мой дед. Это эмиграция. Работа на революцию. Это Бонч-Бруевич. Это Ленин. Он хочет забрать к себе столь ценного помощника. Это мой дед, отказывающий Ильичу, хлопая его по плечу. А это письмо от него, как к Отелло: «Дорогой Б-Б! Твоя жена тут ведет себя как б.». Несчастный муж, терзаемый ревностью уезжает. И дед больше не хлопает товарища по плечу, но крепко дает по шее при встрече Ильичу.
Это революция. Конец эмиграции. Это возвращение. Это мой отец. Это гражданская война. Это Троцкий. Это Сталин. Это победа. Это коллективизация. Это новая жизнь. Индустриализация. Это мой папа – преподаватель военного училища. Это моя мама. Студентка рабфака. Это я. Это тридцать седьмой. Это чистки. В армии, промышленности, науке и искусстве. Это Сталин избавляется от людей Троцкого. Это арест. Это допрос. Папа из тюрьмы не вернулся...
Это детство. Это юность. Это война. Окончание школы. Это армия. Это фронт. Доброволец. Это окопы. Прибалтийский фронт. Это болото. Гнилая вода. Это вши. Это тушенка. Это прелые портянки. Это затишье перед наступлением. Это передислокация. Это Ленинградский фронт. Это блокада. Это перестрелка. Это канонада. Это Дорога Жизни. Это Ладога. Это снег. Это дождь. Это сырая землянка. Весна. Лето. В небе радуга. Это наступление. Это радость. Это Выборг. Это штурм. Это девочка-радистка из моего отделения. Немецкий снаряд попал в наше расположение. Это мертвая девочка. Почти ребенок. Это я валяюсь раненый на траве. Это Выборг. Это мой выбор. Это выбор моих предков. Это моя земля. Это я лежу. Смотрю в небо. Кровь истекает. Моя жизнь вытекает. Вместе с ней. Почему я не умер?
Это Выборг. Это госпиталь. Это победа. Я брожу по улицам. Древняя крепость. Это памятная доска в честь моего предка. Того самого коменданта Выборга, что не сдал свой город московскому царю. Это его выбор. Это мой Выборг. Это моя земля. Это Россия.
Это моя мама. Ей было сто лет. Это Америка. Мама умерла. Это эмиграция. Это я, сын и внук эмигрантов. И нынче сам я, как они, эмигрант. Но я солдат. И это я шел в июне сорок пятого по Красной площади. Парад Победы. Мы несли знамена прославленных и опозоренных немецких армий. Мы бросали их к подножию мавзолея. Там лежит Ленин. Мой дед хлопал его по плечу. Там стоял Сталин в 1941-м и 1945-м. А в 1937 папу арестовали. И из тюрьмы он уже не вернулся.
Это я, учитель в средней школе. Это мой урок. Урок истории. Доживем ли до понедельника?
Это эмиграция. И я живу здесь уже без малого двадцать лет. Это Америка. Это мой выбор.
Когда-то это был Выборг...
20.04.2010 г.