А мы, как та смоковница бесплодная,
Наказанная любящим Христом,
С безумными Иванами безродными,
С чужим неузнаваемым лицом.
Как собирал Россию Бог, как пестовал,
Как землю удобрял и поливал,
А мы неблагодарные, бесчестные
То рушим, что Господь Сам собирал.
И не найдя плода на древе лиственном,
Со скорбию Христос, что скажет нам?
«Была ты среди многих избрана,
Теперь тебя иссушит твой же срам!»
Бесплодная, бесплодная смоковница,
Вот, отвернулся плачущий Господь,
И понеслась безжалостная конница,
И порубила человечью плоть!