***
Ей было всего семнадцать,
Но очень хотелось мудрости,
Ей очень хотелось подняться
Над праздной толпой безрассудности.
Она искала других нелёгких дорог,
Тех, что ещё не протоптаны.
Из мира, где тьма, и свет, и Бог –
Всё пылью рутины затоптано
Из мира, где глупость живёт и в философе,
Из мира, где только звон меди ценится,
Сжигая мосты и платины несносные,
Не слушая глупых, с судьбою мерилась.
Она понимала тонко религию и науки,
И что-то в ней было даже на грани чуда:
По-детски нежные маленькие руки
И глаза с улыбкой и мудростью Будды.
Но потом, может, просто устала,
И всё реже задумчив был взмах её ресниц.
И тайная скрытость всё реже куда-то звала,
Всё чаще на паперти жизни стояла ниц.
Всё чаще звон меди с отрадой слушала,
Всё чаще выбирала прямые дороги,
Не видела тайное и явное не обнаруживала,
Привычку – не святость – искала в Боге.
… Ей было всего двадцать семь,
Но больше не хотелось мудрости,
А хотелось стать, как все,
Затерявшись в толпе безрассудности…