Я хожу в первый класс.
Мир ещё невелик:
репродуктор. Воркующий чайник.
Суетливая мама
с глазами печальными,
Тощих кошек домой приводить
не велит,
Не велит их кормить украдкой.
А в портфеле - тетрадки,
мои тетрадки,
Новенькие, хрустящие,
самые настоящие!
...Подходит женщина:
"Здравствуй, деточка.
Мне бы письмо на фронт.
Для сынка,
Да бумаги нет - ни клочка."
Разрываю тетрадку в клеточку -
Да не жалко мне и шести листов!
Пусть побольше ему напишет.
Там,
вдали, средь окопов и рвов
Ждут солдаты хороших писем.
Дав фантазии полную волю,
На уроке в холодной школе
жарко шепчемся с Ирой Скворцовой.
- А какая она?
В платке? В бордовом?
У меня она тоже просила...
Может быть, у нее два сына?
Нет,
бумагу напрасно не тратя,
В переулке, под низкими крышами,
Продаёт она ловко тетради,
Из наших листочков сшитые.
Гляжу
и глазам не верю я,
Ни слова сазать не могу ей -
Торгует
моим доверием,
Моим состраданьем торгует!