Как жаль, что не художник я
И, что не музыкант -
На этом поприще, увы,
Мой невелик талант.
Я б написала песнь любви
К березовым лесам
И к соснам, что стремятся в высь
К прозрачным небесам!
Картину написала б я
По памяти о том,
Какой прекрасный, дивный край
Был там, где отчий дом!
Свой дом отец построил сам –
О будущем мечтал,
Для нас, для шестерых орлят,
Но кто же тогда знал,
Что растасует карты жизнь
И в даль нас позовет…
А как же дом? И кто сейчас
В нем гнездышко совьет?
А холят ли они, как мы,
Шесть елочек в саду,
Беседку и ручей, весной
Стремящийся к пруду?!
Там все любовью взращено
И поднято трудом.
Я слышу запах иногда
Цветов, где отчий дом…
Но так жестоко холодна
Действительность порой.
И будет ли когда-нибудь
Так мил мне дом другой?