И сам не знаю, для чего, но вот пишу Вам на ночь глядя,
Все наши встречи до одной зачем-то в памяти храня.
За это глупое письмо Вы извините, Бога ради.
Мне просто хочется узнать, как Вам живется без меня.
Вы на конверте адрес мой, конечно, вспомните едва ли,
А я Ваш - помню наизусть... Хотя, казалось бы - на кой?
Вы обещание писать, и даже помнить, не давали,
Кивнули коротко: "Пока", и помахали мне рукой.
Я допишу свое письмо, сложу бумажный самолетик,
А в полночь выйду на балкон и отпущу его в полет.
Пусть он летит туда, где Вы, по мне скучая, слез не льете,
И, одиночеством томясь, не бьетесь рыбою об лед.
Как будто в море штормовом простой ореховой скорлупкой
Мой белокрылый почтальон плывет в полночной тишине.
Как стон израненной души, как тонкий луч надежды хрупкой,
Который столько долгих лет и днем, и ночью светит мне.
Пусть барабанит серый дождь по крышам города ночного,
Летит бумажный самолет, ведь за штурвалом - летчик-ас,
Несет письмо, а в том письме всего лишь три заветных слова,
Безумно важных для меня, но, к сожаленью, - не для Вас.
Простой, казалось бы, маршрут - от сердца к сердцу, да вот только
Тот самолет, в который раз, куда-то ветром отнесет...
А Вы, письма не получив, не опечалитесь нисколько,
И не узнаете о том, что я люблю Вас... Вот и все...