Время сьест мою боль беспросветную,
Проглотив её, громко оближется,
И тогда перестану я сетовать,
Что от горя ни строчки не пишется.
Всё бы так, да от счастья туманного
Не стихи получаются-опусы.
Ешь и их, существо окаянное,
Да смотри, от обжорства не лопайся!