В темном погребе, закрывшись от лучей зари,
Создавал однажды Гений формулу любви.
Среди графиков безмолвных, строгих теорем,
Он решал одну из вечных мировых диллем.
Многотомных фолиантов пыльные листы
Он листал сухой рукою, отгоняя сны.
Хладным пламенем сверкает цепкий зоркий взгляд,
Губы тихо повторяют заклинаний ряд.
Склянки, колбы и пробирки… В них таятся сны,
Радость, счастье, наслажденье, тайные мечты,
Страсть, желанье, похоть, ревность, подлость и обман –
Все, что человек влюбленный в жизни испытал.
Отмеряя по крупицам чувства и слова,
Он творил во мрачной келье странные дела.
Наконец готово зелье. Неужели все?
Неужель в любви высокой все разрешено?
Трезвый разум торжествует. Разум победил.
Гений душу наполняет варевом любви… В
миг зажглись безумьем очи, затряслась ладонь,
В муках мечется рассудок, душу точит боль.
Мысли кружатся, танцуя сумашедший вальс;
Став безумцем, бедный Гений понял все тотчас.
Да, любовь – гроза рассудка и болезнь души.
Хочешь убедиться лично? Лучше не спеши…