Весна, как двинутый художник,
Малюет сердце полотна:
В Москву опять прокрался дождик
И льёт, паршивец, до темна...
Сижу на коврике с запиской
И не отправлю - это факт...
В тоске о ком-то очень близком
Душа вздыхает ливню в такт...
На стёклах капельки мерцают,
Как будто слёзы или пот...
Поэт любви не отрицает:
Он в ней горит и ей живёт...
Ей всё дано,
И всё по силам,
И все покорны будут Ей:
Она давно бежит по жилам
Наивной сладостью своей...