(Р.М.)
Пряный запах, дождливый вечер, мятный чай, томик Ахматовой.
Говорят люди: время лечит… Как же жить без тебя, проклятого?
Мальчик, видишь: мои стихи от и до дышат тобою…
А твои эти все «хи-хи»… Бесят. И ночами я тихо вою.
И душа скулит, заливается, плоть моя, моё бренное тело
Кровью тёмною наполняется и душа в облака улетела.
Слышишь, мальчик: кошки скребут в унисон
Под теснотой моего истасканного до дыр пиджака
Не пойму, разве был резон вместо милой кобылки приручить ишака?
Мальчик, тише: кажись, задыхаюсь совсем, липни ко мне, двигайся ближе
Я от стресса в который раз что-то съем, ведь ты знаешь - диеты совсем ненавижу.
Мальчик, дохну, совсем увядаю…Принеси на могилу мне томик Ахматовой,
На последок налей в чашку мятного чая.
От тебя подыхаю, проклятый…