Научиться бы мне различать
Суета где, где Божья печать,
И не делать шальных упущений,
Завязав с кутерьмой воплощений...
Только сыплется в мир новый сор...
И устал исправлять Режиссёр...
И, как будто бы небу чужая,
Существую, грехи умножая...
Где же выход есть из тупика?
Кто поручится наверняка,
Что бытьё моё богоугодно?
Что моленье моё не бесплодно?