МОЛЬБА
Молил я: «Ты же добрая, судьба –
и в час невзгод не уставай любить нас!»
Пришёл ответ: «Я вечная борьба,
я смерть на жизнь отсрочить согласилась.
У вас, людей, докучные мечты:
то высоки, то, большей частью – ниже.
Я со своей небесной высоты
бесплодность их с отчётливостью вижу».
Я возражал: «Да, мы слабы подчас,
а с возрастом цепляются болезни,
но часто дух, не требуя врача,
возносит к небу искренние песни.
Пусть не дано знать правды о конце –
мы битву дерзко волей называем,
а в том, что сеть морщинок на лице,
повинна биография живая.
Придут прощаний горьких времена.
Как прежде, песням свадебным не литься.
Те, что в живых останутся из нас,
поднимут вверх состаренные лица,
возденут руки: “Что же ты, судьба?
Зачем так скоро напускаешь осень?
Неужто жить подобными хлебам,
и ждать, пока в момент удобный скосят?”»
Ни колоска в пути не потерять,
ни соскочить с качающейся тверди
не в силах, ведь фортуны цель – карать.
Она на содержании у смерти.