***
Раскрыта книга, вся в закладках сплошь,
играет ветерок её листами.
За домом поле. Зреющая рожь.
Предутренний туман почти растаял.
Кресты церквей вдали пронзают высь.
Летит стрижей стремительная стая.
Чуть шепчет репродуктор – вальс-каприз –
и занавесь колышется, вздыхая.
Лицо во сне разглажено, и ты
спокойно спишь, веснушчатая фея.
Кричат стрижи о чём-то с высоты.
К рассвету за окошками свежее.
Такое чудо: просто мы живём.
Ещё нескоро опыта усталость.
Как хорошо, что есть на свете дом
и что жена-красавица досталась.
А я опять, растяпа, без цветов –
такой уж я, наверно, уродился.
Волшебный вальс из дедовых годов
слезою по щеке твоей скатился.