Она не пышная девица
и не мальчишка босоногий,
она не каменная львица,
она не долгие дороги,
она не парус в океане,
она не пузырьки в фужере.
Она- моя дыра в кармане,
она как скрип тюремной двери.
Она прохладна и дождлива,
она устала и бездомна,
она начертанная криво
царапина ножом по горлу.
Она голодная старуха,
она капризная принцесса,
она немая потаскуха
и книга древней поэтессы.
Она печальная собака,
она болтливая соседка,
она - когда идешь по парку,
ударившая остро ветка.
Она сравнится с тихой болью
и вечной долговой обузой,
она в шкафу засела молью,
приходит ночью. Любит. муза.