Милые мои, хорошие,
В снег ли, в дождь ли, в зной ли мне явленные,
Вы, что мою душу растревожили,
Подарите мне, пожалуйста, прощение!
Не кляните вы судьбу-судьбинушку,
Что такой лентяйке были посланы,
Что живёт от силы вполовину,
И любуется чужими вёснами.
Эх, давненько ей смекнуть пора бы:
Не награда, и не наказание,
Вы пришли - и значит, так и надо,
Ибо нет у мыслей расписания.
Я, конечно, с Тютчевым согласная,
Вами ей ни с кем не поделиться,
Грустно-скучные, наивные, опасные -
Всем вам в этой голове роиться...
И с разбегу на бумаге клетчатой
Падать и вставать кривыми строчками.
Или - отражаться в вечности,
Или - превращаться в многоточия.
04.01.2010.