Жизнь живописца—яркая, как блуза,
в которой он картины создает:
пусть в ней легко творить, но—вот обуза!–
в ней в люди выйти—совесть не дает.
Она вся в пятнах красок, вся потерта,
как память, на которой яркий след
оставит все, что пишешь ты, что гордо
творишь в теченье долгих, долгих лет.
Жизнь, словно блузу, ты не отстираешь,
коль не по росту—не перекроишь…
Вот так и мучься с ней года… Но, знаешь,
ее сменить ты мне не повелишь.
Я жизнь люблю, как воин—плащ свой старый,
простреленный, но дорогой бойцу;
когда творю в ней, счастлив жизнью, даром,
и, как рубаха, мне любовь к лицу.