Трёхцветная кровь

   
               
Сорок первый – сорок пятый
В сердце с пулей автоматной
Словно призрак встал из праха
Без упрёка и без страха.

Сбросил он шинель на солнце,
И увидели на торце
Рану рваную с кулак,
Из неё сочился флаг.

Весь пропитан был он кровью,
И свинцом как будто молью
Весь изъеден, как дуршлаг.
Кто-то крикнул – я не враг!

И движением небрежным
Вырвал флаг назвавшись нежным,
Ну, а кто-то неприметный
Запихнул в неё трёхцветный.

И бежит теперь по венам
Кровь привыкшая к победам,
Но не красная, цветная,
Мимо сердца протекая.