Как сквозная дыра в груди, где гуляет ветер.
Как песок в пустыне, которому моря мало.
Как огонь, который съедает, не чувствуя вкуса.
Как акула, которой движение - приговор чтобы выжить.
Во мне эта болезнь, это свойство.
Ветер играет, внутрь проникая, но унести не может.
Жажда дождя мир в песочных часах перевернет с ног на голову.
Огонь безрассудства сжигает все то что люблю я.
И вот в чем вопрос: акулы бывают счастливы?