По Тверскому гуляет народ:
Кто-то тихо мурлычит-поет,
Кто-то шахматам честь отдает,
Ну а кто-то, порой, до рассвета,
Ждет, дрожа, от любимой ответа.
Каждой улице стиль свой дан:
Та богата душой и простором,
У другой, перед сумрачным взором,
Сквер - не сквер, а какой-то обман,
И потухшим вулканом фонтан.
А Тверской, он единственный в мире,
Потому что немножечко лирик.
То ль поэты его приручили,
То ли он приручил их сам -
Верит только признаньям-стихам.
По нему я Москву познаю.
С ним здороваюсь, значит и с нею.
И с отъездом мне каждым яснее,
Оставляю я душу свою
В этих полупрозрачных аллеях.