Среди ушедших прошлых лет, среди невзгод, среди веселья,
Художник пишет, иль поэт – твой нежный в красоте портрет,
И образ славный поклоненья, где обретает душа свет,
Как жемчуг нить из ожерелья!
Палитрой красок восхищён, при красоте, что дарит свет,
На заднем плане слышу звон – он в гамму страсти превращён,
И для души спасенья нет, средь лет потоком в миллион,
Средь книг, где твой храним портрет!