Минувшее, как призрак друга,
Прижать к груди своей хотим.
Тютчев "Проблеск"
Мне прошлое в побасенной дали
Не высветит ни радости, ни боли:
Так летом не возделанное поле
На жатву частым плевелом пылит;
Не обратит приветливо лица -
К нему тянусь рукой слепой, несмелой
Но нахожу лишь кожистое тело
Безвестного чужого мертвеца,
Которого то тщусь спасти, вернуть,
То проклинаю в сердце, как Иуду,
Что предавал учителя повсюду,
Куда б ни вел двоих их общий путь.
Пусть ночь еще белеет впереди,
Но не уйти, не скрыться от рассвета,
И недрожащим дулом пистолета
Я прижимаю прошлое к груди.