Мне не захочется быть от тебя вдалеке.
Мир, как полотнище, плещется в слабой руке.
Холодны воды ручья, но белеет от них полотно.
Что б от тебя ни взяла, чувствую: что-то не то.
Что ж я бельё полощу по старинке, в воде ледяной?
Разве не проще в машинке, а не ознобевшей рукой?
Выжать бы досуха, землю водой напоив,
чтобы вовек в ушах не объявился чужой мотив,
чтобы не пели мне волны чужой напев,
чтоб не стоять в реке, юбку высоко вздев.
Плещется мир в руке,словно полотнище.
Мне? от тебя вдалеке? Вот ещё. Вот ещё.