Мой номер дома сорок первый,
в нём окна ласково-грубы,
и облаков летучих перлы
слегка касаются трубы.
Одним окном на луг, где кони,
другим окном - на синий бор,
и на мехи лихой гармони
похож малиновый забор.
Тут сказка детства - степь, ночное,
журавль - безногий инвалид,
и отопление печное
душе остынуть не велит.
Сарай дощатый с крышей новой
летит по жизни, как ладья,
вослед ему о сруб дубовый
стучит бодливая бадья.
Над крышей горлинки воркуют,
трубя извечный свой мотив.
Студёнку радуга ворует,
в колодец руку опустив.
Мой номер дома сорок первый
укрыт надёжно от дождя.
Мне этот номер студит нервы,
в год сорок первый уводя.
Тогда под ним пришлось мне падать
и с голодухи и с коня...,
ах, память, память, что ж ты, память?
Зачем ты мучаешь меня?