***
Здесь гроб стоял. Совсем ещё недавно.
(Сосновый запах в зале до сих пор).
Для жизни – там – единственным приданым
он стал. Узнать бы, есть ли там любовь.
Твоё тепло уходит. Остывает
постель, подушка. Ты в неё лицом
так часто зарывалась. В рощах рая
наверно, лучше. Есть ли там крыльцо,
то, сельское, где мы с тобой болтали,
давая в шутку звёздам имена?
Простая жизнь? Наверное, простая,
но слишком уж короткая длина.
Уходят зимы, вёсны вслед за ними –
легко и зримо, вплоть до мелочей.
Судьба однажды всё это отнимет,
и что кричать потерянно: «Зачем?»
В ответ метнётся и растает эхо
среди внезапно опустевших стен.
Они полны твоим весёлым смехом,
а я ворчал – всё тишины хотел…
Сосновый дух. Всегда его любил я.
Когда мы в лес ходили по грибы,
ты говорила, что растут здесь крылья,
и впрок дышала запахом судьбы.