ШЁПОТ
Врагу неискренности, другу чистоты –
листу шершавой немелованной бумаги
вверяю шёпот, что струится с высоты
в дождях – на каплях рассевающейся влаги.
Вот он оставил на щеке неверный след,
как на ладони – путь окончившейся жизни.
Негромкий голос то доносится, то нет,
печаль в нём иногда и нотки укоризны.
А на бумаге появляется лицо:
там, где упали и растаяли дождинки –
обозначается неправильным кольцом
и подбородка узнаваемой ложбинкой.
Недвижно время. Сердце бьётся – не унять.
Переполняемые нежностью и грустью,
глаза с листа взирают прямо на меня.
В груди болит. Я знаю – долго не отпустит.
Наверно, сердце сможет выдержать и жить,
загладит раны примиряющая память.
И только дождь ещё напомнит миражи,
что не видны, но ощущаются губами.