Как на погибель, я пишу стихи.
А близкие ко мне всегда глухи.
Мне наплевать, что муж сказал:"Хи=хи!"
Кому нужны твои дебильные стихи!"
Мой Бог , тихонько шепчет :"Ты пиши!
В них боль и щедрость видится души!
И людям, как жила, ты расскажи!
Какие в головах есть тараканы, вши!
И как взрывают мирные дома.
И сердце для Любви стало тюрьма.
И, как сама бываешь неправа.
Ты нужные найди в стихах слова!"
Бурлит, не прекращается поток.
От слёз намок и высох уж платок.
Стучит в висках, несется крови ток.
Глоток! Глоток! Еще один глоток!
В пустыне я! Напиться не могу!
А волосы и мысли все в снегу.
Для Вас свои я силы берегу.
Бегу!Бегу! Бегу! Бегу! Бегу...
Пишу! Спешу!Боюсь я не успеть.
Но не писать - вот это точно СМЕРТЬ!