Я люблю тебя. Может быть, робко,
может наигранно, может придуманно.
Но люблю. Твой парфюм и походку,
как цепочка блестит, и как пряди запутаны.
Не поверишь, поскольку сама я не знаю,
сколько ещё я смогу пролюбить.
Ну почему? Я же грустная, злая,
мне запросто вспомнить и просто забыть.
Но тебя не могу, каждый час возвращается
мутное, чуждое мне наваждение.
Быть не может! Я гадкая ведьма, стервятница...
Нет! Не любовь, лишь вожделение.
Но я иметь не хочу, я хочу быть,
И как непривычно в себе ощущать
саму мысль, что я умерила прыть.
Что я умею любить, а не просто желать.