Летит сонет среди эфира, слагает ритм с утра поэт,
Звучит восторженная лира, даря при музыке вновь свет,
Вот только наслажденья как-то нет?
Свет, что летит в крылах Зефира, опережая тьму средь лет,
Заря ласкает тропы мира – стихами, что слагает вновь поэт,
Но как-то наслажденья в этом нет?