...
И ничего не будет. Только ветер
перелистнёт последнюю страницу.
Ему ведь всё равно, кого приветить.
А мне опять, опять посторониться.
Потом приснится. Пусть. А я не против.
Бессмысленная долгая погоня
за ускользающими смыслами в пролёте
бездонных снов, предутренних агоний.
Из предрассветной заверти, из тонкой
гудящей тьмы, из хаоса и мрака -
улыбкою невинною ребёнка -
луч первый солнца - в знаках зодиака.
Ах, забияка... Дразнишься из звёздной,
языческой, космической прорехи.
Смеётся небо надо мною. - Поздно! Поздно!
И рыжей белкою рассвет грызёт орехи.
...