Я каждый раз считаю расстояние от пункта А до пункта Б.
Сбиваюсь со счета, сбиваю подошвы под основание,
Но всё равно попадаю к тебе
через все эти "где s —расстояние".
И все измеряют в километрах.
Но.не.я.
От меня до тебя—"здравствуй" и билеты на нижнюю полку
(это если брать за долго),
и телефонные звонки через +7 или восьмерку,
пару шагов по перрону,
чтобы коснуться руки,
а потом оказаться дома.
А они...
Какие километры-дороги-границы,
От которых внутри ломит.
Бесконечно колкие спицы,
Затерявшиеся в густых кронах,
И очнувшиеся, как от комы,
чтобы в кожу отчаянно впиться.
Нет.
От меня до тебя-письма в запечатанных наспех конвертах,
очень много всех тихих "очень, ",
и воскресенье в кинолентах,
память в таких странных моментах,
когда слов остается мало, но внутри всё равно без точек.
воспоминанья, как обнимала.
остальное нежное-общее
В самых теплых и южных ветрах.
Каждый раз считать километры
по карте и тонкой тропинке,
Аккуратно менять условие на картинке,
где линия вдоль
от пункта А до пункта Б,
И написать, что по умолчанию s равняется ноль,
где s— расстояние
от меня к тебе.