Когда память стеною встаёт как гроза,
В полусон-полуявь открываются двери,
Так непросто об этом кому-то сказать;
Всё равно не поймут, всё равно не поверят...
Это боль не о прошлом, а просто печаль
По тому, чем ты сам свою душу наполнишь,
Позабытая сказка, как отблеск луча,
Вдруг вернётся из детства и спросит "Ты помнишь?"
Помнишь плач над страницами книги судеб
Тех людей, что ведь даже не существовали,
Эта сказка нужнее, чем воздух и хлеб, -
Та мечта, что приходит из призрачной дали.
И предчувствие боли бьёт сердце кнутом,
Снова книга знакомая перед глазами,
И ты в точности знаешь, что будет потом -
Всё свершится опять, и останется память.
Просто кто-то неверно всё это создал,
Стала злом красота, то, что дорого - пылью...
Если б только ты мог, ты б не так написал;
И в слезах проклинаешь тупое бессилье...
Если б только ты мог, ты б писал про добро,
Низачто не позволив плохому случиться,
Но никто всё равно не поймёт, что за прок
В этой пламенной вере в немые страницы,
И никто не поймёт, что случилось с тобой,
Что такое внутри вдруг прорезалось криком,
А тебе остаётся лишь память и боль,
Да глухая тоска над прочитанной книгой...
Ты от белых листов поднимаешь глаза,
В них вопрос "почему?" бьётся загнанным зверем...
Так непросто об этом кому-то сказать,
Всё равно не поймут, всё равно не поверят...