ХОРТИЦА
Летели птицы из чужой страны на север.
Держали крылья чёткий ритм, единый взмах.
Леса внизу качались в бархатном рассеве
как травы сочные, тучнея на холмах.
Река протоками их нежно обнимала,
а плавни звали, обещая тишину:
кому – полдневного, надёжного привала,
кому – из детства не забывшихся минут.
Кружила стая над заветными местами,
где водной глади нескончаемая явь.
Полёт всё ниже. Скрылись дали за лесами,
и птицы ринулись, как в отрочестве – вплавь...
Зачем и жить ещё, как не для ранней песни,
что соловей крадёт у Бога невзначай?! –
где те, что умерли – конечно же, воскреснут,
быть может – птицами, что кружат и кричат…