В Петербурге, так случилось, я не был.
Говорят, что там дождливое небо,
Говорят, что сыро там и туманно,
Но он в сердце у меня постоянно.
Пусть по книгам он мне больше знакомый,
Но стремлюсь туда я, мыслью влекомый,
И встают перед глазами каналы,
И свечами освещённые залы,
И проспект, воспетый Гоголем, Невский,
Где ходили Пушкин и Достоевский,
И Нева, что берег каменный точит,
И загадочные белые ночи…
Может быть, с людским смешавшись потоком,
Повстречаюсь неожиданно с Блоком,
Или с ней – в шелках, пленительной, тонкой,
Удивительной его незнакомкой.
Город – призрак мой, и город – желанье,
Воплотивший разом всё мирозданье,
С фантастической сошедший картины,
Лёд и пламя, ад и рай в нём едины.
Этот город представляется многим
По-военному парадным и строгим.
Я же чувствую в нём тайну порою,
Словно в сфинксе, что застыл над Невою.
Град Петра, окно в Европу открывший,
Ввысь взметнувший купола, шпили, крыши,
Над бегущими веками царящий,
И старинный, и такой настоящий,
Знавший радости и годы лихие,
Как Москва, такой же символ России,
Всё изведавший, мечты и реальность,
Устремлённый в неоглядную дальность.
В Петербурге я физически не был.
Только главное – душа, а не тело!
И на веки этот город со мною
Связан русскою единой судьбою.